Hace años estaba yo viendo en la tele cómo el Real Madrid perdía su segunda Liga consecutiva frente al Tenerife en la última jornada. Recuerdo que estaba en casa, decepcionado frente al televisor, en silencio, triste, solo a pesar de tener gente alrededor. No tardó en sonar el timbre de casa y aparecieron dos personas de mi familia, seguidores del Barcelona ambos, luciendo sus mejores galas culés, exhibiendo una alegría merecida por el título recién conseguido por su equipo gracias a la derrota del mío. Traían una botella de cava. Aunque yo no daba crédito a lo que estaba pasando, supongo que porque estaba grogui después del varapalo tinerfeño, me acuerdo de verles tan contentos, con tanta gana de fiesta, que no pude rechazar tomarme con ellos una copa mientras les felicitaba por el triunfo.

Esta noche he visto caer eliminado en octavos de final de la Liga de Campeones al Real Madrid, por sexto año consecutivo. Por razones que no vienen al caso, me encontraba en una casa de un valencianista, viejo y querido familiar mío, e iba yo acompañado de otro familiar, también forofo del Valencia, aunque mucho más joven. Estaba en esa casa, digo, mientras cenábamos y veíamos, de fondo, al Real Madrid jugar el partido. El Madrid ganaba por un gol, y necesitaba otro para pasar la eliminatoria. Los deseos de mis familiares valencianistas no dejaban lugar a la duda: el Olímpico de Lyon era, esta noche, su equipo, y así lo dejaban patente a la menor ocasión. Supongo que algo que ver tendría que yo, madridista confeso, estuviera allí. No sé. Lo cierto es que los de Lyon marcaron un gol -que a la postre eliminó al Madrid-, lo que provocó un frenesí antimadridista intensísimo, sobre todo en el más joven.

Yo sé que el respeto por los demás, por sus formas de pensar, de entender la vida, de encarar los problemas, de compartir las alegrías, es básico para que la convivencia sea algo más que una palabra muerta. Hoy no sólo me apena que el Real Madrid haya quedado fuera de la Champions League. Me apena aún más que, a pesar de que hay quien no se gana el respeto con sus acciones o con sus omisiones, siga gozando de mi respeto. Me entristece pensar que a mi edad no soy capaz de comportarme como un energúmeno maleducado. Me duele saber que cuando ellos queden eliminados -todos quedamos eliminados de algo tarde o temprano- yo seré igual de incapaz que siempre de ir a sus casas a celebrarlo con cava, o de alegrarme con los goles de sus rivales. A veces, de verdad, odio respetar a quienes no se lo merecen. Pero me niego a aprender de ellos: así me moriré, sin darme el gusto de mandarlos a tomar por el culo.

Este mes de agosto está siendo de lo más tranquilo. Sobre todo, ahora que se va acabando, me acuerdo de lo que he hecho y dejado de hacer, y de lo que ha pasado a mi alrededor, de lo que he visto, de lo que me he reído, de los ratos buenos y de los otros. Y no me resisto: esto hay que bloguearlo, así que allá vamos.

Agosto: vacaciones

Sí, yo soy de los tradicionales. Tengo vacaciones este mes, como tantos otros. Eso quiere decir que uno se va de viaje a la vez que el resto del mundo, con las consiguientes aglomeraciones típicas de agosto, con visitas a sitios llenos de otros turistas que, como yo, quieren pasar sus vacaciones lo mejor posible. La verdad es que, no obstante, no imagino otra época del año mejor para tener vacaciones. Me gusta la playa, soporto el calor mejor que el frío, me encanta la sensación de beberme una cerveza muy fresca mientras me preparan un plato de pescaíto frito, y sin trabajar. Nada. Definitivamente, me gusta agosto.

De viaje: Salamanca y un reino

Mi viaje de este verano ha sido a Salamanca. He estado en la ciudad dorada, disfrutando de su arquitectura, de sus tapas, de los paseos por sus calles. He visto lo que todo turista debe, seguramente, ver. Y me ha gustado mucho. No he podido evitar repensar a Unamuno. Lo injustos que hemos sido con ese hombre desde la izquierda, y lo maravillosa que España habría podido ser de no haber mediado hijos de puta como Franco o Millán-Astray. Qué derecha civilizada perdimos la oportunidad de tener. En fin.

Además, en una de mis correrías por la provincia visité Miranda del Castañar, donde, de repente, me encontré con una casa en cuya puerta había inscripciones que, junto a un presunto escudo de armas, decían: “JOZE PANYAGUA. AÑO DE 1698″. Un alegrón, vamos, para alguien que pensaba que los Paniagua éramos los desarrapados de Extremadura o de Castilla, que vete tú a saber. Me acuerdo ahora de las risas que me eché a costa del descubrimiento. Porque, si hay una casa de los Paniagua, y con escudo, eso es que este humilde republicano podría provenir de familia de alta alcurnia. Y, puestos a elegir, para qué quedarse en Conde o en Duque. Así que dicho y hecho. Me he autocoronado como Rey de Miranda del Castañar. Con dos cojones

Deportes: pachangas, Nadal y F1

Las pachangas amistosas del fútbol de verano me la pelan, qué os voy a contar. Incluidas las supercopas y demás mierdas de competiciones sin valor. Llamadme elitista, pero lo que no sea la Liga y la Champions me la suda ampliamente. Por cierto, esto vale juegue quien juegue, no os penséis que es envidia insana madridista porque el Barça se haya llevado la Noséqué de Nosédónde. Ya expliqué por aquí, hace mucho tiempo, el valor que le doy yo a la Copa, a la Supercopa, a la Megacopa, y a la madre que las parió. Otra cosa muy diferente es ver cómo se va formando un equipo, mi Madrid del alma, con la llegada de buenos jugadores y de un entrenador que me parece que tiene la cabeza bien amueblada. Y me ilusiona ver a Xabi Alonso con nuestra camiseta, qué queréis que os diga.

Hablando de otras cosas, me encanta ver a Rafa Nadal recuperándose, y disfruté viendo a Barrichello ganar el Gran Premio de Valencia (sí, ya sé que se dice “de Europa”, pero…). Se le veía tan feliz que hasta me acordé de cuando estaba en Ferrari. Por cierto, a los que toman decisiones en la Scuderia: podéis iros a la mierda de mi parte. Sin ánimo de molestar.

Y, en fin, el verano sigue, tengo un añito más -cumplí 43 el día 22-, las vacaciones no han terminado todavía, no me apetece hablar de cosas tecnológicas -bueno, va: he disfrutado como una mona de feisbukear desde mi Windows Mobile; y el nuevo Windows 7 recién instalado es simplemente maravilloso- y no pienso poner ningún impedimento a que me sirvan más cerveza helada y pescaítos. Pensándolo bien, mejor no dejarlo para otro día. Esta noche, al bar. ¿Alguien se apunta?

Ayer por la noche el Futbol Club Barcelona ganó su tercera Copa de Europa, en un gran partido en el que, pese al buen juego del Manchester United, se demostró una vez más que en el fútbol lo que realmente importa es que el balón entre en la portería contraria. Por supuesto, la prensa está dedicándose a titular con palabras superlativas (mítico, el mejor equipo del mundo, imperio azulgrana…) para referirse el equipo catalán, para su juego de ayer, para todo lo que envuelve al barcelonismo hoy. Y como no quiero quedarme sin decir la mía, se me ocurren unos pequeños comentarios que hacer, sin ánimo de molestar a nadie. Aunque si alguien se molesta ya sabe lo que le toca

A los jugadores del Barça y a su entrenador, Pep Guardiola: ¡enhorabuena, chavales! Mientras recogíais la Copa pensé que si no fuera por la camiseta que vestís, no tendría el menor problema en pensar que sois un excelente grupo de jugadores, con un magnífico líder en el banquillo. Pero con esa camiseta me limito a decir lo de antes: enhorabuena.

A los pocos aficionados del Barça que conozco con suficiente señorío como para disfrutar del triunfo sin mentar al eterno enemigo: enhorabuena también. Sois una minoría, pero da gusto saber que hay gente así en el mundo del fútbol.

A los muchos aficionados del Barça cuya única obsesión ayer era meterse con Cristiano Ronaldo por su eventual fichaje por el Real Madrid, y que no paraban con el boti-boti: que os follen. Mi más profundo desprecio hacia quienes ni siquiera saben ganar, que ya es triste.

A Joan Laporta, presidente del Barça: tal vez haya llegado el momento de que te pases a la política. Así sólo en Catalunya tendrán que aguantar las tonterías que puedes llegar a escupir, y siempre estarán a tiempo de no votarte. Decir una cosa cuando estás en Barcelona y la contraria cuando estás en Madrid creo que tiene un nombre, pero prefiero que quien lee esto se lo ponga.

A José Luis Rodríguez Zapatero, Presidente del Gobierno y culé confeso: para cumplir con la labor institucional que te corresponde te bastaba con mirar a tu derecha en el palco y ver al President de la Generalitat, José Montilla, contenido aunque contento. A lo mejor Montilla era consciente de que en Catalunya hay aficionados de otros equipos, que, por cierto, también votan. Tú preferiste comportarte como un tifoso. En fin.

A Sir Alexander Ferguson: ya tienes dos equipos españoles por encima de tu puto ego. ¿A que jode? Ahora, cuando quieras, sacas a pasear a Franco desde esa bocaza que enmarcan tus ruborosas mejillas británicas.

A Cristiano Ronaldo: hazme un favor, y quédate en Manchester. En el Madrid nos gustan con más calidad y menos mala baba. Niños bonitos ya hemos tenido unos cuantos, y no nos han dado demasiado buen resultado.

A los madridistas (como yo, sin ir más lejos), una frase que le oí al doctor House el otro día: “Lo malo de saber perder es haber perdido”. Siempre nos queda mirar al pasado (al fin y al cabo, nosotros tenemos 9) y al futuro (el año que viene toca la Décima, ¿verdad?), porque lo que es el presente, lo tenemos de lo más subjuntivo.

Y finalmente para mí mismo: las Copas de Europa molan, pero las mejores copas son las que te tomas con los amigos. Ya se sabe (Carvalho dixit) que hay que comer para olvidar, y beber para recordar.

Hoy hace un año y cuatro días que publiqué mi primera entrada en este blog. Como dije en aquel momento, me asaltaban muchas dudas, unas tecnológicas y otras, más importantes, de puro concepto: ¿seguro que esto de bloguear molaría? ¿Tendría tiempo y ganas que dedicarle a esta nueva actividad? Parece que el tiempo -un añito- le ha dado la razón a WordPress y a mi ego, y efectivamente me siento cómodo blogueando aquí. Me gusta, me lo paso bien, me encanta dedicarle tiempo a este blog.

En este año ha habido tiempo de pillar mosqueos del diez, y de olvidarlos; de disfrutar con Ferrari, y de darse cuenta de lo dura que puede llegar a ser la caída; de renegar de Windows 7, y de retomarlo con muchas ganas; de comer más arroces de los que mi estómago puede aguantar; de pasar de un Sony Ericsson a una HTC Diamond -y casi a un iPhone-, pasando por una Touch; de leer e ir al cine menos de lo que quisiera; de ver hundirse a mi Madriz a la vez que el Barça subía a las estrellas -¡poddiós, Manchester, hazme feliz!-; de aprender más de Windows Mobile -¡y de Ubuntu!- que en años de verlo de lejos; de perder -pero ganar- a los karts con los amigos; de redescubrir a gente a la que tenía relegada, casi, al olvido; de, casi, olvidar a gente a la que adoro pero no veo tanto como quisiera y debiera; de soportar a imputados impunes, con sus trajes a medida de la repugnancia que me producen. Vamos, que ha habido tiempo para muchas cosas.

¿Y del futuro, qué? Ay, amigos, del futuro sólo puedo saber que en cuanto publique esta entrada saldré a echarme un cigarrillo, a vuestra salud. Por llevar la contraria a las autoridades sanitarias. Ya me conocéis